Platero

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva  huesos.  Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro  (J.R.Jiménez)

(A Manuel Alexandre)

La certeza era oscura

igual que los ojos azabache de Platero
y tu voz se quebraba al recordarlos
como dos escarabajos negros.

Desde la ventana del Sanatorio

del Rosario de la doscientos diez

el malva de las flores del jardín
anunciaba inequívoco un luto
anticipado aquellos días.

Eras un  viejo niño que inconsciente volvía
a sentarse en la acera del rastro
ahuyentado la tristeza y el miedo
con un palo en las manos
que trazaba figuras en el suelo.


Y así, desde tan lejos,
volviste alguna  vez a sonreírnos
pero ya para  entonces sin regreso.




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Tiempo de Arena

Hoy tu paso es más torpe

y encorvado; mides la distancia
cada vez más pequeña hasta llegar al banco
resistiéndote a aceptar la muleta
y el apoyo del brazo.

El tiempo viene de pronto a mostrar
su resultado y aunque no lo parezca
-y solo sea un consuelo del azar ignorarlo-
con la misma frecuencia se desliza
la arena en nuestras manos cuando
sobrados de confianza le retamos.

Hoy te veo entrar en el portal
más vencida y entregada, mientras
arranco el coche negándome
a entender esta ley de vida
que viene sin pan debajo del brazo
ni un breve manual donde engañarnos.