Ha vuelto al mediodía
ese pájaro trémulo
que se posa en la rama
donde la luz invita a cobijarse.


Viene para recordar
los días  que decrecen
el pálido naranja de las flores
que se cierran,
el crepúsculo cielo
derramado de nubes
que esbozan las montañas,
el cambio de estación
que anuncia con su canto.

Qué frágiles sus alas

la inmensa certidumbre
de su efímero vuelo
si intento retenerlo en la mirada.

 

Memoria

 

Agito mi memoria

quizás algo adormecido

en sus ramas durante años

se levante con un rumor de alas

(W. Szymborska)

Palpamos como ciegos la memoria

para reconocer las huellas
de aquellas emociones olvidadas,
para volver a sólidos
inviernos donde el tiempo era infinito,
los fracasos apenas certidumbres
y la vida una página
en blanco llena de preguntas
sin prisa, todavía, en las respuestas.

Porque el mundo era entonces

ese punto de fuga inabarcable
y nosotros personajes dispuestos
a llevarnos la historia por delante
persiguiendo inocentes
las cálidas promesas de los sueños.

Agito la memoria porque
es todo cuanto tengo, todo
lo que me va quedando
de invulnerable herencia
cuando los días
comienzan a acortarse
y buscamos la tibieza del sol
para apurar ávidamente
la luz de un largo trago.
                               

Círculos

 

                                                                                                Aunque bien sabía

                                                                                                que es la esperanza la que engendra el miedo                                                                                                 (Angel González)

 

Yo sé del pulso inevitable

que aún ignorándolo

te arrastra de nuevo a un mismo cauce.

 

 

Sé cuando el río se desborda

como un tornado en la tormenta

hasta que el eco

de piedra que se extingue

aleja el temblor de la mañana.

 

 

Y sé que, a pesar del remanso

que sigue a la vorágine,

el curso que te lleva

te conduce, inexorable, hacia

el mismo lugar donde

se entierra la conciencia.

 

 

Sueños

Hay sueños desvaídos

que se lleva de golpe la memoria

como pompas de jabón antes

de que podamos atraparlas.

 

Otros nos sobrecogen en medio de la noche

hasta que acude puntualmente

la mañana y nos rescata.

 

Pero a veces algunos son tan nítidos

que se quedan pegados
a la almohada

y atraviesan esquinas y rincones

dejándonos un resquicio de luz,

un reguero de plata,

un río con su curso accidentado,

un hilo condductor del que tiramos.

 

Tal vez son espejismos,  claves

que nos delatan, faros

que nos alumbran y recuerdan

de qué puerto partimos

y a qué lugar llegamos.

 

Sueños como largos abrazos

como piezas del puzle

que inesperadamente nos encajan.

 

 

 

 

  

                                                                                                       Parece que se aleja huyendo de la orilla,

                                                                                                       pero es el mar el que le dio la espalda

                                                                                                     (Francisco García Marquina)

 

 

 

 

 

Acaso una mañana culminada de ausencia

regreses del lugar sin estaciones
donde los trenes desembocan en vía muerta.

 

Acaso ya no puedas resistir
la herrumbre que cubre la boca
de oxidado silencio, la carcasa de piedra
que contractura el arco de tu espalda,
el mapa de la piel  que esconde la memoria
-inútil trampantojo del olvidado tacto-
para no dejar al aire las vergüenzas.

  

Acaso al fin comprendas
que no existen los héroes
que el tiempo no regresa
que tú no fuiste quien se dio a la fuga 

  

y que solo nos queda contemplar,
como en la infancia, el surco de espuma
que deja la resaca
después del paso breve de las olas.

 

 

 

LECTURA EN ODISEA

Es un placer compartir en mi blog este hermoso cartel de ODISEA POÉTICA donde esta tarde tendré el privilegio de leer  mis poemas  acompañada de dos grandes Poetas.

Contraluz

                                                                                                a mi amiga Isabel


Como el pájaro herido que recoge

del aire el soplo necesario
cuando su cuerpo abatido se derrama
regresas del miedo y acaso del olvido
para volver a contemplar desde el impulso
la frágil mariposa de tus alas.

 

Desafías el dolor de todos los pronósticos

a contraluz del agua que refleja
el rostro inacabado de los cielos
y abarcas de nuevo la brisa, la mañana,
el minuto a minuto que aún te queda.

 

Sabes desde hace tiempo que el futuro

es una cita incierta y que la noche
y su temblor de algas te recuerda
ese arco en tensión de donde huyes
por si fueras el blanco de la flecha.