Tormenta

Se precipita el aire calle abajo

anegando a su paso lo que alcanza:
los días aún tibios de luz, la luna
nueva tras los cuartos menguantes.
 

Como enseres inservibles se desatan

sin que pueda contenerse la fuerza
que desboca la riada
y se abren cicatrices como surcos
que empiezan a mostrar por las costuras
la capa, apenas pliegue, cercenada.
 

Arrastra la tormenta, como un perro su presa,

el eco perceptible después de la batalla
mientras quebrados troncos,
ya sin ramas,
a duras  penas flotan en sus aguas.

¡Árbol sin rama,

tanto tiempo esperando tu espesura
para ahora ser talada!.