Herencia

La pirámide brilla como el charol
reflejando su forma de escalera
y lo mismo que en el juego de ajedrez
el rey nada tiene que ver con el peón:
solo la posición en el tablero
determina el valor del resultado.


No es igual
vivir en urbanización de lujo
que en casa de extrarradio,
comer sobre mantel de tela y con servicio
que en hule de plástico un solo plato y gracias,
abrir las ventanas por exceso de calor
que tapar con cartón el frío del invierno
cuando la bombona de butano se ha acabado.                                             


Los pobres por herencia solo
tienen la riqueza de su espíritu
hasta que acaba devastado
por la desolación del hambre
cuando ya no encuentran un trozo
de esperanza que llevarse a la boca.

Platero

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva  huesos.  Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro  (J.R.Jiménez)

(A Manuel Alexandre)

La certeza era oscura

como los ojos de Platero
y tu voz se quebraba al recordarlos
igual que escarabajos negros.

Desde la ventana de la 210

el malva de las flores del jardín
anunciaba, sin embargo, un luto
anticipado aquellos días.

Eras un niño viejo que volvía
a sentarse en la acera del rastro
ahuyentado la tristeza del miedo
con juegos de silencio.

Y así, desde tan lejos,
volviste alguna  vez a sonreirnos
pero ya para  entonces sin regreso.




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Tiempo de Arena

Hoy tu paso es más torpe

y encorvado; mides la distancia
cada vez más pequeña hasta llegar al banco
resistiéndote a aceptar la muleta
y el apoyo del brazo.

El tiempo viene de pronto a mostrar
su resultado y aunque no lo parezca
-y solo sea un consuelo del azar ignorarlo-
con la misma frecuencia se desliza
la arena en nuestras manos cuando
sobrados de confianza le retamos.

Hoy te veo entrar en el portal
más vencida y entregada, mientras
arranco el coche negándome
a entender esta ley de vida
que viene sin pan debajo del brazo
ni un breve manual donde engañarnos.

Insistencia inútil

 "Mi poesía, aunque no sea moderna, es el último grito

desvencijado, roto,

cuerda vocal desafinada,

estridencia salvaje,

desentonado aullido,

vociferante letra"

(Afonía - Luis Miguel Rodrigo)

Renegar del exceso de equipaje
cuando ciertos transbordos
nos hacen perder pulso
o salir de la fila que va marcando el paso
es, a estas alturas, un acto inútil.


Por más que a veces lo olvidemos
igual que el río sigue la corriente
del curso ya trazado, así, de nada sirve,
volver la cabeza hacia otro lado
o ignorar el bordado enjambre
que la piel adquiere con los años.


Tal vez por eso las palomas
vienen hoy a buscar
esa rama de olivo oculta en la solapa
de aquel abrigo viejo y desgastado
que, a pesar de tantas temporadas,
nunca nos atrevimos a tirarlo.

Geografía

Claro Oscuro (A. Tapies)

En el mapa original de nuestra geografía
se va difuminando sin que nos demos cuenta
el nítido espesor de su textura.

Apenas quedan restos de ceniza
de aquellas incendiadas estaciones
que un pirómano viento ha sofocado.

A pesar de conjurar a esa lluvia
de abril que convocamos
se han secado los campos de palabras
que al principio en la boca nos quemaban.

Hoy el musgo nos cubre de invierno la mirada
como si no fuera posible, alguna vez, volver
a reavivar de los rescoldos
ese fuego voraz de nuestra lengua
que amenaza con extinguirse entre las llamas.

Órdagos

imagen Salvador Dalí

                                                                                        

 

Nacemos cuando el fuego se extingue

a un solo palmo, el filo de  la piedra

detiene nuestro paso o el freno de mano calcula,

exacta, la distancia.

 

Cuando adversas razones, sin embargo,

impiden el engaño; aunque éstas consistan

en negar ese falso optimismo del mercado.

 

También cuando el pronombre

no obedece al  miedo cotidiano

siempre dispuesto a hacernos trampa.

Nacemos, sobre todo, cuando no hacemos caso

al huésped permanente que obstinado se empeña

en recordarnos la lista entera de fracasos.

El río que nos lleva

Traen los días un cobro de hipotecas

de todo cuanto ayer era un regalo;
un rumor de pasos detenidos

que nos dejan el aire más desnudo,
más solos de argumentos y palabras,

rotos irreparables sin remedio.  

Traen los días ríos de  lava insoslayable,

erupciones que sellan nuestros labios;
un sálvese quien pueda sin patera

que nos dejan al borde del derrumbe
mientras vamos callando,  por si acaso.